Il s'en va.

Sur l'air morne de la nostalgie, je l'ai regardé partir, me fuir. Mon amour, celui que je lui dédiais, le nôtre.
Les larmes dansantes, je regarde ces vieux albums, qu'il m'a laissé par sadisme, pour m'y faire penser. A tout ça, ces instants passionnés, et cet altruisme sentimental, ses inutilités...

A ton image. La mienne en somme.

Et pourtant.

J'essaie de demeurer indifférente aux sentimentalismes toxiques des souvenirs. Je brûle les photos, les lettres et jette les promesses de toujours. J'assassine ces sentiments trop présents, trop lourds. Le meurtre rejoint l'extase. J'assassine conformément aux émotions

Avec l'efficacité hypnotique d'un condamné.

L'intro.

Incapable et imbécile.
Plus un seul mot, pas une seule phrase ne sort de ma "plume" sans paraître insipide. J'essaie pourtant de broder des tissus de mots des plus plaisants et fantaisistes, mais rien. Rien que des espèces de torchons brouillons...

Mimi Cracra (17ans)













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